SUR MON BRIN D'HERBE (extrait)

La poésie est une danse des doigts –

Elle agite consonnes et voyelles

La pensée virevolte au pas

Je ne connais plus souple qu’elle.

Le poème est son cousin accompli

L’on en parle prétentieusement

En fait il est comme un nuage

Qu’on a vu dans le firmament.

Le poète est un gros pêcheur

Qui a bien ferré ses hameçons

Il attrape des câbles de mots

L’étoile est son meilleur guidon.

Une poésie réussie, et qui plait,

Est un enchantement payant

Il dure peu et se revêt

De la rapidité du temps.