La poésie est une danse des doigts –
Elle agite consonnes et voyelles
La pensée virevolte au pas
Je ne connais plus souple qu’elle.
Le poème est son cousin accompli
L’on en parle prétentieusement
En fait il est comme un nuage
Qu’on a vu dans le firmament.
Le poète est un gros pêcheur
Qui a bien ferré ses hameçons
Il attrape des câbles de mots
L’étoile est son meilleur guidon.
Une poésie réussie, et qui plait,
Est un enchantement payant
Il dure peu et se revêt
De la rapidité du temps.
